Сидит на стуле человек безумный,
И днём, и ночью всё ему не спится,
Но что же в голове его творится?
И почему не буйный он, не шумный?
И крик не раздается по палате,
Его не пичкают таблетками как всех,
И даже должен быть в лечении успех.
Но он всё здесь? С какой же это стати?
В нём не живут отдельные личины,
И он себя не представляет кем то.
Но продолжает находиться здесь зачем то,
И на лице уж проявляются морщины.
Он здесь сидит, уже не знает сколько,
Наверно, здесь и доживёт свой век
Безумный. но смиренный человек,
Которому мечтать осталось только.
Мечтать, что те миры, в которых он живёт
Реальнее, чем комната без окон,
Чем поседевший перед взором локон,
Который скоро на пол упадёт.
Что в тех мирах его судьба и песни,
Что не привязан к месту, словно к гире.
Но он по прежнему на стуле, в нашем мире,
И грёзы те лишь призраки болезни.