Я пишу на обоях стихи
И храню, как амурских тигрят.
Прячу их, от строки до строки,
В мягкий мох. С головы до пят.
Неокрепшие, без полос,
На которых ложатся рифмы,
Они дремлют в гнезде волос,
Как Геракл на землях скифов.
Очарованно глажу их -
Лапки, хвостики, морды, уши.
"Уродились же! Вот так стих!
Вот бы вас и другим послушать".
Только рано еще. Малы.
Не поэмы пока. Не тигры.
Но над зимней тайгой средь мглы
Им светил, как луна, эпиграф.