Я начал писать стихи еще будучи ****юком. Сначала я оглядывался на классику - Есенин, Пушкин. Мама мне говорила, что мой отец писал стихи. Красивые. Я помню даже как читал их. Тогда мне это казалось восхитительным - строчки бисером красивого почерка восхваляли все существо человека, которого он любил. Приумножал простыми словами и без того большие достоинства.
Но как сказал Ницше - А поэты слишком много лгут.
Школьные годы более мне запомнились как отправная точка. У меня, как у типичного задрота, была огромная тетрадь, куда я записывал свои говно стишки о любви, отечестве, грусти. Писал одной шкуре, которая мне на тот момент нравилась. Ей они закатывали, ибо она не знала, что писал их я. Думала, что их писал ее парень быдлан, который не мог связать ничего кроме: Го нажремся и поебемся.
Это сейчас я смеюсь с этого конченного дибилизма тех лет, а тогда было ****а обидно. В сердцах я написал стих, в который излил все что тогда чувствовал - ненависть, злость, бесконтрольную ярость пожара на соломенных домах крайних Филиппин. Получилось для первого раза неплохо. Потом я заглох. Шесть лет не писал и не думал об этом, живя достаточно насыщенной жизнью, полную говна за воротником, своих ангелов алкогольного дурмана и демонов подсознания, насыщающихся юношеским максимализмом. Ну и бабы. Куда же без них? Подставы, гниль, грязь, бедность, непрерывная жажда всего и сразу.
И потом настала она. Вечная подруга макрощелок, педовни и попросту хороших людей. Депрессия плюс алкоголизм на пол года.
Плохо помню эти времена. Помню только основные моменты ведь все дни был как один. Валяешься рожей вниз с максимальной близостью к подушке, бухаешь когда есть деньги, ревешь по поводу и без, посиделки в ванной по два часа с ножом у руки и бросками его в одно и тоже место стены от осознания ничтожной слабости. Организм цепляется за жизнь, сознание против. Бобер против слона.
В эти моменты я снова вернулся к поэзий. Казус в том, что я не помнил как писать, поэтому провел пару месяцев, выдавая безвкусное говно самому себе, но вложения времени превзошли все ожидания - появился какой никакой стиль.
О чем было писать?
Вот основной вопрос.
Романтику было писать некошерно. Тут все просто - каждый второй долбоеб о ней писал. Сириусли. Чекните тех, кто вас читает. Пару стишков о розовых соплях в двигателе там припрятано.
Патриотизм не мое ибо не люблю государство, которое пыталось раздеть меня и мою семью до ниток, вообще не понимаю тех, кто топит за свою страну. Патриотизм патриотизмом, а здравый смысл должен быть - эта ****ская машина перемолет вас в зефир из внутренностей, а после прокрутит из всей этой субстанций спагетти, сжирая это все с булькающими мерзкими звуками удовлетворенности. Вы еще потом должны останетесь.
На деле поэт что-то прославляет. Вот чего я не мог вбить в голову - что может прославить среднестатистический рашкинский гражданин? У меня даже сейчас нет на этот вопрос ответа.
Поэт - это тот, кто верит в силу своего таланта и считает, что он крут, он достоин быть всеуслышанным, потому что может срифмовать Нака - Вкусика - ****а. То есть 794 374 автора и то, которые публикуются онли на этом портале.
Меня дико раздражает самоуверенность и полное отсутствие самокритики. Ладно, вкусовщина, когда тебе стих не понравился потому что жанр не твой, но когда ты пишешь как говно о говне - это диагноз. Как это понять? Самое очевидное - четыре строки и очевидные рифмы. Плюс полное отсутствие глубины и смысла. Вот объясняешь человеку - хули ты написал? Ты сам то догоняешь о чем пишешь? А он тебе: КУРЛЫКБАРЛАМБЫКЯПОЭЭЭЭЭЭТГЫКГЫКГЫККОКОКОКО!
Вот как с таким работать?
Вот тогда, когда я прочел тех, кто публикуется здесь, прочитал классику еще раз и вспомнил стихи своего отца, тогда я осознал - какое же все это ****ное фуфло. Нет никакого понта, на самом деле - ты пишешь ****ь обо всем, а кучка таких же деганов хлопают и поддакивают тебе, тип охуенно забацал, топи еще. Вспоминается чел, который пиал о трех шестерках. *****, метафизического черта мне в задницу, как это гениально. Три шохи. После этого я перестал называть себя поэтом. Лучше меня всю жизнь будут считать высокомерным ***лой чем забудут. Забытие - жесть какая неприятная штука.
Ни разу не читал Маяковского. Знаю только стих про розы. Ну который: ВЫ ЛЮБИТЕ РОЗЫ? Но быстро промотав пару стихов, я понял, что пишет он просто отлично. Доебаться не до чего. Больше мне всего запомнилась работа с рифмами. Но какая была удача когда нашел у него учебник по поэзии. Грамотная книжка. Поясняет за все. А самое главное я понял, о чем хочу писать. О том что чувствую, и не я один.
Классика для меня также осталась отсосной. Иностранная поэзия больше закатывает - Данте и По очень мрачные и клевые. У Данте было много шероховатостей, но ему можно простить многое - в конце концов чувак жил достаточно давно, плюс писал не четыре строки, а большой эпос.
По и в Африке По. Готищщщный. Ащащаща.
Почему так мало авторов я упоминаю в контексте своего развития? Все просто - не люблю читать стихи. Не знаю почему. По мне это адски скучно. Литература мне нравится - постоянно читаю, 24/7, но стихи будто выпадают из этого круга. Бывает у некоторых авторов ТАКОЕ, что заставляет меня их взахлеб читать, но эта искра - большая редкость. Читаю обычно все сразу, чтобы составить полную картинку и провести в голове анализ. Соответствует ли автор написанному? Когда как. Раньше писал лучше? Не всегда. Сейчас он скатился? Чаще всего.
Многие из тех, кого я читал, скатились или перестали вовсе писать. Попросту не о чем. То ли сил нет ленивую жопу пнуть, то ли жизнь получше стала. Малое количество читателей - тоже такая себе мотивация. Некоторые просто прогибаются под запросы ради прочтении и это очень печальные люди. Они становятся счастливы, встречают похвалы направо и налево, принимают активные участия в конкурсах, пишут для альманахов, а потом тонут в темном гладком озере пустоты, выплывая только оболочкой, а душой оставаясь на дне. Это ****а, ребят. Ты теряешь свою путеводную звезду и следуешь по инстинктам. Стихи теряют свой главный шарм и превращаются в безликую резину. Серьезно - есть еще ПОЭТЫ, которые подначивают годных авторов, говоря типа - Ну это херня, нихера не умеешь, щщщееенооок, пиши по классике, тогда будешь чотким. Нахуй таких ***сосов. Одного я даже могу назвать - Огненный Марс. Лицемерная сука, но это статья не о нем. Просто нужно было привести пример, верно?
Каждое мое написание чего бы не было сопровождается музыкой, бухлом, дымком и темнотой. Лицо как погребальную маску освещает монитор, а пальцы скользят по клавишам клавиатуры, доходя до болезненного исступления. Своеобразный экстаз, доступный не всегда и в этом его прелесть. Если бы я постоянно мог выдавать по пять лучших стихов в день, то это быстро бы надоело. Нужно потеть над ними, точнее над своими мыслями, ведь не всегда можно поймать нужную нитку и выдать то, что хочешь. В голове полный хлам, атмосфера доводит меня до молчаливой истерики и в пустом, молчащем мозгу появляются мысли и слова, фразы, образы. Демоны разбужены и больше не заснут.
Тут надо упомянуть, как я выбрал никнейм. Это было случайно на деле. Я просто хотел писать о боли, чтобы освободится от нее, но такой продукт был бы никому не интересен. Хотелось улететь высоко, чтобы все тебя не касалось. Это человеческая природа - не хочется видеть плохие вещи, даже будь они в квадрате бесконечности правдой. Облако - то, о чем бы я никому не рассказал. Мало кто знает о этой стороне моей жизни на деле - в жизни я няшный и ламповый, но на деле я просто устал, ненавижу все вокруг и просто стараюсь тянуть лямку, чтобы не подохнуть. Люди меня откровенно раздражают. Отчасти это образ - агрессивная реклама, все дела. Однако это помогает мне быть самим собой. Без лицемерия, без лжи и подхалимства. Давайте на чистоту - я не написал ни одного хорошего стиха. Четыре строчки с жеванием соплей собирает много рецензий, пожеланий, восхищении. Это хорошая поэзия. Моя поэзия плохая. Пусть так и будет.
Круто агрится на оппонентов в споре или словесный бокс из-за рецензии - ты привлекаешь внимание, создаешь костяк читателей, товарищей, учишься грамотно критиковать (Пинание говна - такое себе развлечение. Поэт, высравший его, все равно будет защищать свое детище до победной смерти. Инфа сотка.), помогаешь людям лучше понять кто ты есть и что твои слова не фуфло. Да, были моменты, когда приближенные отворачивались, плевали в спину и говорили, мол ты зарвался, потеря веры, все дела, мы стали лучше писать, а ты продолжаешь верить в силу своего слова. Нахуй это. Все равно потом мирились и оказывалось, что я был прав с самого начала. Не нужно много мозгов чтобы понять поведение имбецила, считающего себя астрономом, человеком вкуса и тру-поЭтом. Важен был сам конфликт. В нем ты чувствуешь себя живым. И это напоминает о самом основном. Ты можешь тянуть эту лямку дальше.
Две эмоции толкают на написание - грусть и злость. Это самые сильные эмоции. Человек пребывает в них постоянно, их союз рождает недовольство, протест, отвращение. Самая сильная поэзия рождается в этом колдовском вареве. Это проклятье толкает на невиданные вещи, странные откровения, густую нирвану и липкий ад. Все прекрасно.
Так я написал свой первый сборник. Это было легко - я знал, что сказать, как сказать и правильно это связать. Не найс конечно, но я был тогда доволен как пара дюжин слонов. Его сейчас вы не найдете - я его удалил от греха подальше, но как показало время - он зашел и были те, кто был готов это читать.
Первые стихи вне сборников до сих пор читают и перечитывают. Одни и те же люди. Одни и те же люди читают все, что я выпускаю. Главное не стать продуктивным - это влияет на качество и насыщенность аудитории. Настоящий поэт должен быть голоден, верно? А я тогда был чертовски голодным. Ехал заебанный с работы, глядел в ночь суровой зимы из стекла автобуса и шел до дома, рассыпаясь по частям под медленный, холодный снег. Лампы нависали надо мной и их свет был направлением и мотивировал добираться до дома быстрее, чтобы поспать пару часиков и снова утром идти за кэшэм. Не, все это проходят, но обстоятельства разного рода сложились воедино и все единым грузом легло на плечи, что аж ментальный позвоночник пошел по швам и мое нутро вытекало все сильнее и сильнее. Тогда я садился на поломанный спальник и печатал стихи, выливая все, что я запомнил за день ибо рисковал к следующему утру все забыть.
Тогда мне казалось, что я делаю что-то великое. Сейчас мне кажется это обыденным и простым. Высокомерие - страшный яд, ****ь. Тогда, когда ЧСВ зашкаливало, мне было самому не сорвало башку и я чуть не ломанулся в погоне за одобрением поэтов, читателей, конкурсов и судей. Каждый из них говорил мне НЕТ. Хотелось рвать и метать, послать все нахуй, однако в этом не было никакого смысла. Надо было писать дальше, писать, писать, писать.
Я это вижу так - если не ебашить, то нихуя не выйдет. Если ебашить впустую, потешая свое самолюбие, то лучше вообще не ебашить. Иначе можно стать как детородная мамашка, которая пишет стихи о цветах, весне, как спариваются кошки и все это в окружений таких же отвратительных пилоток. Бррр. Все таки стиль очень многое решает. И жажда развития. Нельзя научится рифмовать и такой ОБАНА, МАМА, Я ПОЭТ БЫВАЛЫЙ. Это работает нихуя не так. Ты начинаешь как все - с простого и заканчиваешь сложным. Отталкиваешься от своего Я и мировозрения, после чего пишешь как чувствуешь. Это чувствуется очень сильно - как человек видит мир сквозь каждую строку. Сразу понимаешь, что человек чувствует или не чувствует. Можно не чувствовать ничего и писать отсутствующие, холодные стихи, но это не температура подачи, а ощущение после них. Редкость, говорю вам!
Писать сборники после первого - проще, если есть конкретика, но все равно иногда оглядываешься на прошлые слова, мысли. Эволюция на деле. Если хотите понять как вы морально исказились или окрепли - прочтите свой самый первый и последний стих. Разницу не заметит только поэт, в самом уничижительном смысле этого слова. Обычно эти люди уважают классику. Не спорю - классические стихи иногда годные, но нужно помнить о том, когда они были написаны. Они морально устаревают как и люди. Смысл немного смазывается, техника кажется простой, хотя казалось бы - две сотки лет назад это было литературной лестницей в Рай, ведущей в страну вечного наслаждения. Сейчас очень многое по другому. Моральные установки выделю в первую очередь, ведь у нас нет например монархии. (Шучу, есть. Единороссы.)
Традиции - основная проблема всех поэтов. Им не нужно экспериментировать со словом, искать новые границы и ломать потолки. Все уже есть. Зачем?
Поэзия уже не сакральна. Она достаточно бытовая вещь, а пафоса будто в 19 веке живем. Простота по отношению к написанию стиха - выигрышный вариант. И меньше нервов будет потрачено, и стих будет идти легче. Не, найдутся умники, которые возразят - ЧОнБ, ты нихуя не прав! Поэтический труд - сложен и сакрален!
Да, я соглашусь только тогда, когда пишутся просто агонь стихи, а не простые метафоры вроде огня факела и красного цвета. Глубина определяется душой, а не знанием. Если ты обыватель из тысячи тысяч без забот и без проблем - то ты соснешь. Хоть мы и все обыватели, но большинство все таки живет достаточно неплохо и обеспеченно, а о голоде слышали только из репортажей про Венесуэлу, да из мемесов про африканских детей. Сила и стержень питают поэта, а не напыщенный пафос. А сила со стержнем есть не у каждого. Даже я часто сомневаюсь, есть ли они у меня.
Самое понтовое у поЭтов и следовательно - дегенеративное для любого нормального человека мероприятие - поэтические конкурсы. Тут все просто, это не на лошадей ставить. Суть проста - сидят поЭты профи и судят поЭтов не профи. Что не понравится - идет в печь. Есть годные конкурсы с адекватными судьями (Для заметки: чаще всего не поэтами.), но это редкость. Выигрывает объективизм судьи. Ему насрать, написал ли ты что-то глубокое или необычное. Он судит по своим критериям поэтического стандарта. Вечеринка свингеров. ****ец.
Стандарта. В поэзии. Чуете к чему клоню я?
Я упомянул конкурсы не просто из-за злобы дня, а чтобы плавно подвести к тому, что не бывает ****ных стандартов в поэзий. Нет границ, кроме рифм. На хую вертел людей, которые считают, что поэзию надо делать по конкретному штамму, трафарету, зовите как хотите. Это нахер убивает все под корень. Единственный стандарт - конкретно вы и больше никто. Ни Еся, ни Пушкен, ни Колотушкин. Вселенную внутри и снаружи можно описать. Макрокосмос и микрокосмос индивидуален в глазах каждого. Искусство писать - рассказать об этом как есть, пользуясь инструментами для касания каждой эмоциональной струны широкой сетки нервов читателя.
Смотря назад я могу сказать одно - я рад, что меня читают те, кто читал до этого. Толкать себя вперед через заросли гордости, пустой головы и отсутствия слов - тяжелая задача. Я рассказал как я прошел этот путь. Рассказал свою черно-облачную кухню.
А вы как готовите?