В завершении дня, в еле слышном дыхании света,
Над декадой тех снов, что в груди дребезжа замкнулись,
Ты бредёшь домой и "мешаешь" ногами небо,
Когда часть тебя затерялась в потоках улиц.
А вокруг одна суверенная, серая пресность,
Всё мечтаешь о том, чтобы птицы скорее вернулись.
Допиваешь чай, полугорький от слова "честность",
Когда часть тебя затерялась в потоках улиц.
И пускай этот день на плечах твоих тихо ссутулясь,
Пролистает себя словно модненький, пёстрый журнал,
Ведь не важно уже, что терялось в потоках улиц,
Если дома тебя кто- то трепетно, искренне ждал.