Как часто бываем не правы,
Слова бросаем не глядя.
Никому не понятны,
Себя только лишь гладя.
Ах, если бы был дарован,
Шанс второй, подходящий,
Как много бы изменилось,
Не стал бы я вниз смотрящий.
Прости же за всё меня, милая,
За жизни моей изъяны,
За фразы порою глупые,
За затёртые раны.
Я так порой сожалею,
Что мог поступит бы не так.
И мне становится тошно,
Что я поступал как дурак.
За фразы, слова все обидные,
Что обронил с горяча.
За мысли мои минутные,
Прости, люблю я тебя.