"Если есть еще на свете мужики
(наши-то, орлы, давно не здесь),
сделайте ступеньки нам, сынки:
море близко, а к нему не слезть -
стал уж больно неприступен склон.
От старух - заранее поклон".
Камешком придавленный листок
на тропинке в сумерках белел,
как ребенок, мирно спал восток,
догорая, запад пламенел; в скобках кленов, ниже на этаж,
бормотал волной песчаный пляж.
Этой ночью я неважно спал:
снилось все такое -
на разрыв.
На рассвете потихоньку встал
и пришел с лопатой на обрыв.
Но уже с окраины земли
вниз ступеньки свежие вели,
и записка на одной была:
"Пусть волна всегда будет тепла,
дни не скоры, а шаги легки.
Не грустите. Ваши мужики".
И перо. Похоже, что орла.