Где-то там, за небольшим пригорком,
В деревушке одной - Шишковердка,
Жил поэт один - наш Люкин,
Уважаем он был и любим
За стихи его и за прозу,
За умение человеком быть.
Он старался не быть как заноза,
Он старался душой любить.
Он писал открыто и кратко.
В двух словах вся правда. Но
Был он всё же немножко загадкой,
Детективным он был кино.
Словно птичьи переливы,
Он в душе зарождал рассвет.
И капризно, и как-то игриво
Он на всё давал ответ.
Жизнь по своему - умело -
С чем угодно он мог сравнить.
Видно так душа хотела
Ход той жизни изложить.
И печально, и с улыбкой
И с задаром , и взахлёб
Мы в стихах его открыто
Видим своей жизни ход.