Когда б вы знали из какого сора растут стихи....
Это было б полбеды,
Если только бы из сора,
Но чего там вдоль забора,
В самых дебрях лебеды?
Сядешь, скомкаешь, сомнёшь,
(Не смутить бы прозой Музу)
То ли заросли польёшь,
То ли легче станет пузу...
Это вам не кровь из вен,
Да простят мне пылкость членши,-
Чтоб стихов не стало меньше,
И и сам местами член.
Потому ни дня без строк,
И ни ночи без рецензий!
К графоманству нет претензий,
Стихотворство не порок.
Всем в забой, в запой, в туман!
...Лишь бы в новой шестилетке
И поэты, и поэтки
Перевыполнили план!
Чтобы каждому медаль-
Шептуну и горлопану!
Как смычком по барабану
И гитарой об рояль!