Моя душа - девочка малая,
так и не выросла, не поумнела,
не повзрослела с годами, лишь только лето красное пропела ,
как та стрекоза из басни.
Ей бы еще одно лето
или на худой конец теплую, ласкувую осень.
Она, глупая, все просит у Бога, счастья, просит,
а он его мимо проносит,
мол было оно у тебя в руках - удержать не сумела.