Это плач взахлёб или смех до слёз?
Кто-то целит в лоб – пронесёт авось –
грохот в унисон: «За воздух держись!»
Это жизнь сквозь сон или сон сквозь жизнь?
Под бокалов звон – вот ты знаменит
словно Элтон Джон, а не бедный пиит;
рукоплещет мир, хочется взлететь,
эту жизнь, как пир, можно песней петь.
Шепчут леди: «Ах, он красив как граф!
Утонуть в стихах, всё ему отдав.»
И не давит фрак, и учтив гарсон,
в мягкий полумрак увлекает сон.
И не гложет страх, не болит голова,
превратились в прах рифмы и слова.
Ты в сомненьях весь: для чего творить,
если вкусно есть и красиво жить.
Это явь как сон, может сон как явь?
Почему сквозь стон и без брода вплавь;
всегда вопреки, опять на бобах,
видно не с руки, или не в руках?
Жизнь для всех одна, не купить другой:
почему со дна и всегда в огонь?
Шаришь по углам, а нашёл лишь соль,
с горем пополам присыпаешь боль.
Ты почти смешон – не пришей рукав,
ни детей, ни жён, только пыль в шкафах.
Поздно ночью – в хлам, а утром – в рассол,
в голове бедлам, ум гулять ушёл.
Так всю жизнь в борьбе, но душа горит
и шепнёт тебе: «Ты твори, твори»
26.03.2018г.