Любовь сохнет: миражом по пустыне.
Я путник на коленях без одежд.
Я, не мечтавший видеть чудо и в помине,
Увидев, погибаю от разрушенных надежд.
Мы мелочны, не подадим руки
Что в нас от людей мимо ненависти?
Можем лишь концы свести
Под арфы утопающие звуки.
Мы не способны, прикоснувшись,
Забыть убогий, бренный свет
2 раза на спине перевернувшись
Мы в этом всем увидим бред.
Мы люди- не способны восторгаться
Мы люди- не способны полюбить
Себе мы можем только умиляться
Мгновения пред смертью лишь ценить.
Так может быть для нас, немых и слабых
Не видевших ничто, помимо ртов
Из коих только гадкий, мерзкий зов
Погибель создана лишь в целях правых
Ведь понимаем мы тогда, что мы живём
Когда рождаемся, и лишь затем- когда умрем.
Нам свойственно ничем не дорожить
Существование влачить в мечтах о славе
Монетами, чужою жизнью жить
Мы объясняем это тем, что все мы в праве
На равных взгляд повесить в облака
Сказать, что все не может быть прекрасней
Когда вокруг- лишь только суета
Животные порой нас будут страстней.
К чему нам жизнь в канонах и листах,
Когда встречаемся мы на похоронах?
Мы лица, сотни тысяч лиц и всё
Мы чьи то бесконечные попытки
И никогда мы не возьмём своё
Когда ветра и волны прытки,
Когда природа торжествует
Над тенью жалкой человека
Когда старик в конце сетует
Что гибнет, не прожив и века.