Чувствовать так, будто каждый пустяк - целый мир, Вселенная. Там, где в любви не берут пленных, просто прижимают к груди, чтобы не уходить от нежного, подкожного, без которого жить неможно. Или можно, но только мгновение. А потом сидеть, колени к коленям и смотреть... И теряться, попадая в семнадцать, двадцать. Туда, где доверчиво жмутся к тому, от кого революция в голове, в сердце. На кого наглядеться не мешают цинизм, опыт... В такие минуты ресницами хлопать бы в униссон. И всё. Остальное - мелочи, ерунда... Все проходит сквозь пальцы, - вода, вода. И есть только нежность такая, что трудно вздохнуть... Он её, пытаясь обуть, одеть, согреть, как ребёнка касается, будто фарфора тонкого. А она, улыбается, чуть касаясь его щеки... В их глазах - слёзы... И мотыльки...
Слёзы... И мотыльки...
И кусочки солнца.
По половинке. У каждого... Вот так и случилось... Однажды.