Нет слов писать... и нету мыслей боле,
Внутри – водоворот, сметающий века.
А сердце в пустоте сгорает дикой болью
И держит пистолет вспотевшая рука.
Оковы трех цепей и тихий окрик воли,
Смывается слезой с щеки твой поцелуй.
Но мне не убежать от рассеченной доли,
Как скрыться невозможно от выпущенных пуль.
Унылая пора. Сгорает вечный Пушкин
В жаровне поутру разнеженной листвы.
Как капелька дождя скользит по сердцу стужа,
И тянется рукой охотник до жатвы.