Что за птица летает кругами?
Над пустынною желтизной.
Высоко, будто маленький камень...
Тяжкий зной.
Может, сокол, орёл, или - гриф
над верхушками пальм. Зелень - в сетку.
Вон проход впереди, слева - риф.
Вижу крабов, с рубинами ветки.
И колышатся вяло. Знать - теченье.
От концерта цикад поднимается звон.
Нет, не сон это. Перерожденье...
Бухта, мрамор колонн.
Пушки в ряд, и кают - верхний цоколь.
Так маслины блестят в серебре.
Это, что за атолл? Севастополь?
Белый храм - на горе.
А внизу - виноградники лавой,
ухватились за рифы.
Белый парусник там... Балаклава?
Или вот - Тенерифе.
А в руке - не оливка. Эскудо - дублон -
ветер Солнце вложил мне в пустую ладонь.
Впрочем, нет... Херсонес, Византию и Рим?
Мне чужого не надо. Это - Крым...
На палубе стою? Похоже!
Смола жжёт пальцы, пузырится в швах.
Вон поспевает за кормой... Не может
догнать не нас, свой ужас, страх...
Фрегат? Корвет? Не каравелла точно.
Испанский галеон пузатый, тучный, сочный.
Мираж? Возможно. Приму на веру.
Шумит базар в кругу телег...
Я был гребцом Периклу на галере -
пленённый печенег.
Глаза закрыты. Но в зрачках движенье.
Закат - в открытую ладонь.
Нет, нет. Не сон это. Перерожденье
в огонь.