Не дурными головами, -
славилась Москва церквами,
коих красоту словами
невозможно передать.
Их числом она гордилась.
Божью заслужила милость.
И во что бы превратилась,
остается лишь гадать,
если б зуд безумный наш
прежний не сгубил пейзаж.
Это Сорок Сороков.
Больше – только дураков:
не мелеет почему-то
море тех, кто бестолков.
Эти Сорок Сороков
сорок простоят веков, -
пережить им нашу смуту
будет парой пустяков.
Рвется в небо город стольный, -
вырос так, что глазу больно.
И уже на колокольни
мы взираем сверху вниз.
От забот и всякой чуши
очерствели наши души.
Объясните: чем мы лучше
тех, кто строил коммунизм?
Кто недрогнувшей рукой
загубил пейзаж такой.
Это Сорок Сороков.
А кирпич у них таков,
Что и годы не возьмут их, -
Что там власть большевиков!
Эти Сорок Сороков
сорок простоят веков, -
пережить им нашу смуту
будет парой пустяков.