После дождя все перила такие скользкие,
Будто c намеком - не тридцать, но ты не маленький.
Помнишь, ловили когда-то тех снов отголоски мы,
Только сейчас вместо них лишь сплошные развалины.
Дремлет суфлер, оперевшись о сцену забытую.
Пьеса с названием "Я" никогда не допишется.
И антилопа не бьет золотыми копытами,
И никогда не закончится пьяное пиршество.
Где же трамвай, где билеты все - только счастливые?
Где же любовь, как из книжек про рыцарей доблестных?
Где же слова, без которых всегда так стыдливо мы
Будем молчать, нарекая любого бессовестным?
И оглянувшись на дождь, что еще продолжается,
Я долечу до земли на перилах измученных.
Мне Голиафа не взять ни пращою, ни палицей,
Можно лишь только укрыться под черною тучею.