* * *
Время, круг пройдя по циферблату,
мне протикает: "Уж время – после трёх..."
и прошепчет по большому блату:
"Старина, Пегас давно подох”.
Ерунда! Проблема тут другая
уж мозги усохли, как горох:
голову свернув на рифмах края,
скоро сам отдашь последний вздох.
В день сто строчек – это ведь пижонство!
Время – спать, рождая стих во сне.
Никому не нужно строчкогонство,
пошлое и глупое вполне.
Я возьму подушку с нежно мягким
пуховым, без пёрышек нутром,
и усну: сон будет мой двояким,
будет ярким, как аэродром.
Загонял себя мой мозг сегодня,
стол мой превративши в стадион.
Пусть приснится мне, что благородно
Муза стих поёт на диктофон.
15.03.1997 / 07.08.1997 / 28 марта 2018 / 24 июня 2020
© фото автора.
.