Мне не даются строчки про луну.
Не удаётся, не родится слово.
А хочется чего-нибудь такого…
Чтоб зацепило, тронуло струну.
Чтоб истомиться в сладостном плену,
Рождая стих и радостно, и ново!
Нет, мне, наверно, рано про луну.
Мне не даются песни о весне.
Я пробовал – никак… Неинтересно.
Да и зачем? Ведь всё давно известно:
Затеплит солнце, и растает снег,
И вскроет ледоходом вены рек,
И сердцу миллионов станет тесно…
Нет, пусть другие пишут о весне.
Мне не даются строчки о тебе.
Нет, я пишу. И много, и правдиво!
Но не найти такого объектива –
Запечатлеть ресниц твоих разбег…
Но я не в силах передать то диво.
Хотя… И я сбегаю торопливо,
И вновь пишу. О главном! О тебе!