Что за жизнь!.. Бежим, не замечая
ни погод, ни взглядов, ни дворняг…
Вон сугроб, с покатыми плечами,
как Давид, прекрасен, так же наг, –
мрамора каррарского достоин,
на худой конец, простого «Ах!»:
как на место смотрят на пустое
люди, утонувшие в делах.
Да и сам-то я, хватая воздух
в панике, что вот он мой конец,
после стольких лет впервые звёзды
увидал и замер, как малец.
Отпустило сердце, слава богу,
только заболела вдруг душа:
Что за жизнь! – лишь у её итога
учимся ходить мы, не спеша.
Путь кремнистый сквозь туман чуть виден.
Оттепель… От ласк её сугроб
тает и прощает всем обиды…
Пёс с котами лается взахлёб.
А у вербы почки, как из плюша, –
веточки мелькают тут и там.
Значит, скоро пасха, значит, души
вновь к святым потянутся местам.