Стихами пахнет утром в доме,
как будто выросла сирень,
вдыхаешь аромат невольно,
и счастлив будешь целый день,
когда удастся чуть-чуть строчек
поймать в полете, записать,
их вздох рисуешь многоточьем,
что дарит образы глазам.
И вот опять ты в их пространстве,
наполненном живой строкой,
подчас такою хрупкой, странной,
порой - медлительной рекой.