Наивностью заполнив междустрочье,
Шагнёт в мои бумаги откровенность.
Она приходит, почему-то, ночью,
А утром исчезает непременно.
Вальяжно прикорнёт, не раздеваясь,
Под пледом на груди у безнадёги.
И, вдруг, зашепчет, что она – живая
И, что её ко мне прислали Боги,
Что ближнего не стоит опасаться
А дальнего бояться больше смерти, -
Ведь не боится парус ветра-братца
И не боятся пекла братцы-черти.
К утру талант очнётся ненароком…
Мол, откровенность – это божье чудо.
И что с того, что у меня под боком
Найдётся свой Искариот Иуда.
И вот: мои бессмертные катрены
Горят весёлым пламенем в камине…
Кто виноват, что нынче откровенно
Весною ночи холодны доныне?!