Когда часы напольные сипят
И прочищают горло перед боем.
Когда в трубе запляшут искры роем
Огня. И серый выводок крысят –
Вечерних мыслей – выползет на свет
Погреться у камина и напомнить:
Нет будущего… Что ж пора наполнить
Бокал, что прячет в тень резной буфет.
И тихо смаковать мускат густой
Сгущенной памяти со дна бутыли.
И щуриться на свечку в белом мыле
Натёков воска, как висок седой.
Где вязкою волной мигрени стон,
Что в синей запятой стучит под кожей.
Уже десятилетия итожу:
Всем этим миром правит тёмный сон.
А мне в нём свет, я вне всего всегда.
Мне в удивленье мысли и поступки.
Я, как аптекарь, растираю в ступке
В пыль каменное прошлое. Года,
Где вызревал всех истин виноград,
Моей любви горчайшая калина,
И сон-трава экстрактом злого сплина,
Ума лишайник… Память – конокрад.
И прежде чем поймают за узду
Джин прошлого и тоник полнолунья,
Пусть мне вернут причуднице и лгунье
Эдемский плод, надкушенный в саду.