Сумка через плечо, пластыри на щеках,
Ссадины, боль — давно стерлись узоры в прах.
Дама — коленки в кровь, шорты и свежий смех.
Жизнь тебе роет ров, ты же ползешь наверх.
Панцырь из боли тайн, головы как тропа.
Тень прошептала: "Встань!"
Встала рывком, сама.
Сколько лилось из ран, сколько разбитых стёкол...
В сумке хранишь кинжал, названный кем-то "Сокол".
Век самооборон: перышком под ребро,
Сокол клюет ворон, каркающих назло.
Сокол лишь воробьям песни поет, любя.
Сокол немножко пьян — вновь
сама за
себя.
Время за кровью вспять, соль — поцелуи специй.
в шортах карманов пять, в каждом есть чьё-то сердце.
Дама — воруй-круши,
Дама — не-смей-любить.
Дама — безбожный щит, созданный без обид.
Да, она знает суть чьих-то колючих слов:
Ссадины все пройдут, опыт достроит кров.
Больше врагов и зла — панцырь сильнее, крепче.
Только теперь она —
Та, кто всегда калечит,
Та, кто в ответ на зов в тело вонзает нож,
В сторону падших слов крикнет "не так хорош".
Женщиной сильной стать было не так-то просто:
Сердце проткнула сталь — быстро и очень остро.