Синицей юркой рвётся на балкон
весенний день - хоть пей его, хоть пой...
А за вагоном тянется вагон
с невидимой, неслышимой толпой
по плоскости мирского бытия,
линейностью, обыденностью дней…
А в том вагоне, может быть, и я
людское море делаю плотней,
безмолвнее, незримей... На восток
бегут вагоны в солнечной пыли.
Я неба жадный сделаю глоток.
Но вкус: не молоко - уайт спирит…
Он самое нутро сжигает вмиг -
и я уже не я, совсем не то...
Бесстрастно обезличиваясь, мир
плывёт домой вагонами метро,
не ищет, не читает между строк,
снаружи серый, каменный в душе...
Как будто молодой когда-то Бог,
забыл купить цветных карандашей,
как будто он устал и поседел…
Весенний день поёт - таков закон,
синицей юркой рвётся на балкон…
А в рельсах бьётся пульс: “...пре-дел…, пре-дел…”
03-04.2017-2018