Французский шансон переливает вечер бокалом красного полусухого.
Где-то за маленьким круглым столиком живет Париж 60-х.
Я заворачиваюсь в длинный шарф и шагаю сквозь время.
Эта мостовая и привычный монохром.
Дадаизм, абсурдизм, все где-то рядом.
Касается одним крылом.
И время становится тягучим как твой ликер.
На холсте смазаны краски.
Это Маяковский рисует словами будущность.
Есенин борется с зеркалом и проигрывает.
Мандельштам.
Мандельштам просто Мандельштам. Без него не было бы.
Гумилев.
Расстрелян.
Париж цветет весной и розовым.
Парочки изучают зеленые покровы парков.
В небо утыкается Башня.
Вино идет за шоколадом.
Горьким и терпким как твой поцелуй.
Обнимаю тебя одними губами.
Твой вкус остается на моих волосах, кожа дышит твоими руками.
Струйка шоколада льется на огненный круассан и начинает утро.
Такое весеннее и такое наше, что время взмахивает крыльями и журавлем рвется в бесконечность.
Твое дыхание замирает на моих щеках