Катарсис где, я спрашиваю вас?
Ни мысли, ни подтекста, всё стерильно.
Прочёл сто книг, слезится левый глаз,
И руки опускаются бессильно.
Герои, боги, рыцари, бомжи,
Переплетенье сложных предложений,
Но сколько умных слов ты ни скажи,
Не вызовешь в душе моей движений.
Что Достоевский? Мрачный моралист.
А Чехов? Что-то мямлит из могилы.
Я Джойса дочитал последний лист -
Не понял ничего, иссякли силы.
Писатели, поэты, фраера,
Позёры, бунтари и идиоты -
Им лишь бы скрипнуть кончиком пера...
А, чёрт возьми - к ноге прилипло что-то.
Фу... Здесь собака, видимо, прошла!
И не убрали... Эдакая гадость!
Чем оттереться? Не хватает зла!
Пожалуй, на скамейку тут усядусь.
Здесь это дело вовсе неспроста!
Здесь заговор! Хотят меня прикончить!
Сорву листочек с этого куста
Да вытру, хоть воняет это очень.
Здесь либералы яму роют мне!
Масоны здесь плетут свои интриги...
Теперь зато взбодрился я вполне.
Катарсис, вот он! К чёрту эти книги.
29.03.18