Мы выясняли отношения с Мечтой,
(по совместительству она мне муза).
У нас обоих обострение весной,
мне плюсом ощущение обузы.
Разборки кончились как прежде без стрельбы,
хотя сюжет Шекспировски закружен.
Перетирались времена где "МЫ",
и был ли я тогда уже не нужен.
Я не в обиде, каждому свое,
свое "спасибо" я склоняю в пояс.
Со мной останутся стихи, они мое,
а за Мечту уже не беспокоюсь.
Она легка, воздушна и летуча.
Она вся там,зачем ей знать что тут,
другое солнце и чернее тучи,
и что пишу стихи устав от пут.
Ей без меня наверняка не в тягость,
балласт не нужен тем кто в облаках.
Мне от Мечты останется лишь Радость,
что я всю жизнь держал ее в руках.