Она приходит редко. Из окна,
Когда мы провожаем день вчерашний
И тянет время, словно в нас вина
Метания и радости щемящей
Она молчит. Приходится шептать
В колодец о приснившейся легенде
Не спать. Проснуться. Не дурить. Не спать
И не искать себя на киноленте.
Она прострелит зимним сквозняком
И бред, заведший вредную привычку,
Подскажет мне бескостным языком,
Где паузы расставить, где кавычки
Вспорхнёт дыханье бабочкой огня,
И градус дрогнет ртутною тростинкой
А дальше - бесконечность января
Расстелит свою белую простынку
Январь 2018