Рука болит от писанины,
Стесался кончик у пера
А начала, кажись, вчера
Обычной строчкою невинной.
Но, зацепившись за сюжет,
Жизнь сочиняю без отрыва
то отрешенно, то наивно,
А завершенья нет и нет.
В блокноте есть ещё листы,
И мысли ход не безнадёжен.
Лишь выбор тем немного строже
Средь разных зарослей густых.
А солнце катит свой алтын
С востока вверх и до заката
По небу в облачных заплатах,
Сверкнув мне чем.то золотым.