Ночь. Москва. Общежитие.
За окном поливает дождь
так спокойно и утешительно.
Он уставился в потолок.
Мир не пишет ему сообщения.
Не звонит его телефон.
Не стучатся в его пещеру.
Собеседник - лишь дождь за окном.
Потолок расплывается медленно.
Ливень стал звучать словно арфа.
Мыслей в голове как и не было,
ночь их высосала вурдалаком...
Пение птиц прерывает сон.
Ванька берет телефон,
смотрит время глазами тупыми,
выключает внезапный будильник,
обновляет социальные сети.
Снова некому там ответить.
Зарядка. Завтрак. Душ. Пять пар.....
Пробоина в душе моей всё также кровоточит.
Я думал, двадцать - пик, но разлагаюсь на год дольше.
К дивану приколоченные вянувшие мощи
воспрянут, коли я лишусь всех странных заморочек.....