Евгению Яковлеву
Лежу. Читаю Женьку. Про вино.
И с похмела ведь самое оно!
Пахнёт с утра логическим концом:
Ужель почти я подзаборный Вася?
Бутылка пробкой плюнет мне в лицо:
«Вчера ведь обещала: брошу квасить!»
Но что мне делать со своим нутром
И пивом непотушенным пожаром?
Конечно, выпить не могу ведро...
Ах, почему не родилась гусаром!
Другого полу и в другой бы век:
В бой! С похмела! На аргамаке! Гордо!
А так — не баба и не человек,
И огорчает собственная морда.
Вот если бы какой-нибудь гигант
Ко мне бы обратился с тронной речью:
Пошто господь всучил тебе талант,
Тылы моральные не обеспечив?
Но нету, нет гиганта надо мной.
И вот уже луна в окне маячит.
Гусар и Вася скачут под луной…
И строки, строки прыгают и скачут...
27 апреля 2002