Перебирая пачку старых писем
Историю недавнюю хранящих.
О людях близких, чувствах настоящих.
Подумал - как мы от судьбы зависим.
Письмо от мамы - слезы через точки:
"Неурожай, проблем различных море.
Прости, но главное сыночек горе –
Твой умер друг, жена осталась, дочка».
Жена.… Нет, не любила горемыку,
У девяностых слава - не дай боже!
Он – музыкант, не раз был бит «по роже».
Интеллигенту хамство было дико.
Работал грузчиком и баянистом.
Ведь слух был музыкальный идеален!
Ему б в консерваторию реально,
А он подбрасывал мешки со свистом.
Сгорел в квартире, в зале на диване.
Он много выпил, тлела сигарета.
Диван дымился, Вовка спал при этом.
Весной случилось это, утром ранним.
От горя горького запив неделю,
На сорок дней собрался «к Вовке в гости».
Ручей на кладбище, к могиле мостик.
Впервые плакал, говорил - не верю…
Хор бабушек остался без баяна.
А я без друга, нет ему замены.
В стране без Вовки снова перемены.
У дружбы нашей не было изъяна.
Держу в руках на Новый Год открытку.
В ней Вовка счастья нам с женой желает.
Мы счастливы! Еще никто не знает,
Как скоро случай нам устроит пытку.