***

Беру тетрадь. Поджигаю Мир.
И хоть бы строчку, а написать.
Про дымный запах у тех квартир,
Про нежный повод тебя обнять.

Где свет, что видит, лишь нас, двоих.
Без всех условных и «если бы».
С рассвета в зарево облепих
И тени свечек, в ночи, рябы.

Где каждый угол - ещё родной,
Годами сгладили, как могли.
Где беззаветно «навеки мой» ,
Сейчас де-факто чужой. Увы?

На месте строчки рождают ком,
Впиваясь в глотку, что не вздохнуть.
Я так хочу написать о том,
Чего, никак, уже, не вернуть.