Мне ангел нашептала на ухо сто стихов,
В которых я его любить всегда готов.
За это он простит мне сто грехов,
И двери распахнёт у сотен городов.
Я должен рассказать про жизнь без слёз,
Про то, что не убили за донос.
Про веру, истину и как найти погост,
Про царство светлое, про мир душевных грёз.
Про раненые души, за стенами тьмы,
Как мы любили, но порвали что смогли.
Где верный путь, а где всегда обман,
Что проклят будет тот, кто вечно пьян.
Я должен написать, прочесть потом другим,
Ведь только ангелом, ты вечно так любим.
Пойдём туда, где будем только с ним,
И по дороге, всех за всё простим!
А я молчал, любимую лишь крепче обнимал,
Бродив по миру много повидал.
И тихо сплюнув, я ему тогда сказал:
"Я врать не буду. Не к тому попал!"
"Я лишь поэт из мутных рек сомнений,
Мне не бывать в раю, из-за своих творений.
И пусть не стану голосом ушедших поколений,
Хочу любви, а не ванильных ощущении!