Сегодня был прекрасный день,
но он умрёт, наступит вечер,
и убивать строку мне лень,
пока светло, пока сгорают эти свечи.
Сегодня я сделал прорыв,
я подумал о чём-то великом,
как поэты рыдают навзрыд,
а потом умирают мигом.
Они ставят в великое что-то земное.
А великое не может земнынм быть,
великое - что-то иное.
Я стоял у старого дуба,
его кора проваливалась внутрь,
я понял, судьба - странная штука,
ведь мы и так не понимаем её сути.
Для них - деньги, женщины, слава.
Для меня - это удел плебеев.
Зачем быть первым, среди
отстающих поэтов последних.
Зачем убивать себя из любви,
Желаний, мыслями загонять себя в гроб?
Я был таким же, увы,
Но с тех пор прошёл уже год.
Лучше уйти от всего, воскресить поэзию,
посетить разные страны, например, Индонезию.
А культура? Её слой монеткой стёрт.
Но может вернуть всё?И новое время грядет.