он каждую ночь приходил ко мне,
растрёпанный и смешной,
как будто не сгинул на той войне,
где принял последний бой,
он спорил со мною до хрипоты,
и много и жадно курил,
и был святее иных святых,
хотя в святых не ходил:
любил вино, баб и табак,
ругался, как сто чертей,
и ввязывался в любую из драк,
и не любил вождей.
но жизнь дала роковой изгиб
не по его вине:
он честно пошёл, и честно погиб
не на своей войне...