Вся наша жизнь основана на смерти.
Все то, что было создано, умрет.
У каждого отмерен, уж поверьте,
срок бытия. Кому как повезет.
Хотя, хочу заметить, не всегда
срок долгий - счастье. Иногда - беда.
Но, возвращаясь к теме, продолжаю:
зачем творенья Божьи умирают?
Кто тот безумец, что наш мир творил,
как вечное судеб переплетенье?
Зачем ему безумное движенье
больших и малых? Тварей и светил?
И даже время вечно умирает,
прожив на свете только краткий миг.
Чему ты удивляешься, старик?
Ты говоришь, такого не бывает?
Ты был рожден и до сих пор живой?
А где тот мальчик, тот, что был тобой?
Ни личности, ни атомов, старик.
Ты - самозванец. Просто ты привык
на имя откликаться. Безусловно,
так надо, чтобы не сойти с ума.
Испей же понимание до дна.
Ты умер тыщи раз. А тот, кто жив,
родился лишь на миг, чтоб умереть,
передавая имя, словно ветвь
сознания другому бегуну
на эстафете времени в плену
непониманья сути бытия.
Но не печалься, так живу и я.
Мы все - лишь слепки, на воде круги,
но в нас бытует жизнь в небытии,
вне времени. Она не умирает,
поскольку мир живых не посещает.
Возможно, отблеск этой вечной жизни
на зыбких гранях мира временнОго
и есть сознанье, есть живущий мир.
Тогда, возможно, светится эфир,
бликует ярко, блики не пусты.
Они - как наведенные мосты
меж ветреным, изменчивым живым
и неизменным мертвым. Мы стоим
посередине, вечно умирая,
пока однажды не дойдем до края,
пока однажды полностью сгорим
и больше жизнь в себе не отразим.
В нас изменяясь, умирает время,
рождаясь каждый новый миг со всеми,
чтоб оставаться сказочно живым,
и мы живем, пока болеем им.