Ничего от осени не надо,
Миновать бы лишь, чего боюсь,
Как с прощальным вальсом листопада,
Надолго во мне селится грусть...
Селится надёжно, по-хозяйски,
Прямо управдом моей души,
И занудно так, по-канцелярски,
Пакостит ехидненько внутри.
Может то, что осень я встречаю,
Вымолив у жизни лишний срок,
Может, что с грустинкой понимаю,
Многого не выпросить мне впрок.
Как не навыпрашиваешь вёсен,
Как не загадаешь летний сад,
Осень - всёпрощающая осень,
Ну никто, из нас, не виноват.
Может быть виной скорей не осень,
Не её роскошный листопад,
Может, что не стало в сердце вёсен,
Тех, что были много лет назад.
Может...уже главное отпето,
И всё больше места для тоски,
В сердце, где всегда звенело лето,
От весны... до следующей весны...