* * *
Счастлив дом, где пенье скрипки
наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды…
Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый
к угловатому плечу,
по чьему благословлению
я по небу лечу.
= Музыкант =
Полночный троллейбус, по улице мчи,
верши по бульварам круженье,
чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи
крушенье,
крушенье.
= Полночный троллейбус =
= Булат Окуджава =
В час, когда задремлют травы,
И тоска нахлынет вновь,
Я достану Окуджавы
Томик старенький стихов,
И к зачитанным страницам
Осторожно прикоснусь,
Хотя строчек вереницы
Помню прочно, наизусть.
И слова зашепчут губы,
Как в молитвенном бреду...
И поскачут кони… Трубы
Затрубят мою беду…
Со стены глядит Джоконда,
Усмехается впотьмах;
Книга, верно, не икона,
Но ведь что-то есть в стихах!
Оттого смеюсь и плачу
Я с поэтом заодно,
Что-то, точно, есть – иначе
Пил бы горькое вино.
И Джоконды пусть улыбка
Мне удачу не сулит, –
За стеной играет скрипка,
За окном троллейбус мчит…