А может всё совсем забросить
И о великом написать?
Как медленно приходит осень,
Как начинает холодать.
Писать, как прежние поэты,
Писать совсем мне о другом.
И вот берёзка вся одета
И принакрылась серебром.
Мой клён давно заледеневший,
Опавший сгорбился в окне.
Набраться б мудрости мне прежней
И мелодичности вдвойне.
А по дороге скучной, зимней
Бежит и мчится тройка вдаль,
Звенит печально, грустно. Сильно
Всё валит снег и стелет шаль.
Весной пройдёт в саду цветущем,
Как всё плохое, с яблонь дым.
Зима недаром злится пуще:
Прошла пора и снег поплыл.
Свободные в вершине тучи,
Как странники. Бегут ль от бед?
Или от злобы тайной, жгучей?
Им чуждо. И изгнанья нет.
Опять чинара молодая,
Прогонит ветренный листок.
Отговорила золотая
Печально роща. В нужный срок.
Нет, не могу я о великом.
Мне не дано, и я не лгу.
Великим стихотворным ликом
Я обернуться не могу.
Да и не надо притворяться,
Поэтом мне, увы, не быть.
В истории не удержаться,
Великое не перебить.