Из Чарльза Буковски - Смерть курит мои сигары

Юрий Иванов 11
                ЧАРЛЬЗ БУКОВСКИ


                СМЕРТЬ КУРИТ МОИ СИГАРЫ


                Кстати: я снова напился
                здесь
                слушая Чайковского
                по радио.
                Боже, я слушал его 47 лет
                назад
                когда был голодным писателем
                и вот он здесь
                снова
                и нынче у меня небольшой успех как
                у писателя
                и Смерть разгуливает
                туда и обратно
                по комнате
                куря мои сигары
                отхлёбывая помаленьку моё
                вино
                в то время как Чайк всё больше и больше
                занят своей Патетической,
                это было некое приключение
                и если у меня были успехи
                то лишь потому что я верно бросал
                кости:
                я голодал ради своего искусства, я голодал, чтобы
                выгодать 5-ток бл...ских минут, 5 часов,
                5 дней -
                я всего лишь хотел отыскать
                слово;
                слава, деньги, всё это не имело значения:
                а "они" хотели чтобы я был кладовщиком
                в универмаге.

                что ж, говорит Смерть, когда проходит мимо меня,
                я всё-таки до тебя доберусь
                независимо от того кем бы ты ни был:
                писателем, сутенёром, мясником, таксистом,
                парашютистом, я доберусь
                до тебя...

                о.к. детка, говорю я ей.

                сейчас мы пьём вместе
                в то время как час ночи соскальзывает к 2-м
                часам ночи и
                только ей известно то самое
                время, но я обдурил её: я получил свои
                5 бл...ских минут
                и даже
                поболе.   


                02.04.18

 Death is smoking my cigars –
 by Charles Bukowski

 You know: I’m drunk once again
 here
 listening to Tchaikovsky
 on the radio.
 Jesus, I heard him 47 years
 ago
 when I was a starving writer
 and here he is
 again
 and now I am a minor success as
 a writer
 and death is walking
 up and down
 this room
 smoking my cigars
 taking hits of my
 wine
 as Tchaik is working away
 at the Pathetique,
 it’s been some journey
 and any luck I’ve had was
 because I rolled the dice
 right:
 I starved for my art, I starved to
 gain 5 god-damned minutes, 5 hours,
 5 days-
 I just wanted to get the word
 down;
 fame, money, didn’t matter:
 I wanted the word down;
 And "they" wanted me to be a stock boy in a
 department store.

 well, death says, as he walks by,
 I’m going to get you anyhow
 no matter what you’ve been:
 writer, cab driver, pimp, butcher,
 sky-diver, I’m going to get
 you...

 o.k. baby, I tell him.

 We drink together now
 As one a.m. slides to 2
 a.m. and
 only he knows the
 moment, but I worked a con
 on him: I got my
 5 god-damned minutes
 and much
 more.