Сон потерян. Нерадостно проживать. Не часами жизнь, а страницами.
По краям и по сгибам - от стирок и времени - чёрный линяет в белый.
Никогда не был ангелом, разве что крысой со стальными тяжёлыми перьями.
А теперь вот ... крылею. Ну только со мной такому и надо случиться!
За свои горизонты заглядывать - жуть, и привычное в точку прячется.
Из себя как из погреба выхожу, пробираюсь сквозь клетки-ящики.
Мне б сомкнуться на чьей-то шальной руке, зубы стынут гудящей ржавчиной.
Пятый угол - да вон их, на потолке! И считать-то мы только начали...
Заблудился. Сам себя потерял в тёплых шмотках и блеске снеговом.
Расскажите, что я наконец не зря, богу - богово, небу - небово.
Я не ангел. Коконом рвётся плоть, что мне тело... что мне до тела.
Лезут крылья. На кой они, что потом? Хоть бы кто намекнул, что делать.
24.01.18