Есть дом и угол в паутине,
почти прозрачная на свет
живёт там бедная Марина,
ей снова сорок восемь лет.
Край лета. Время – на излёте,
и, распустив его, как нить,
Марина всё равно уходит.
Ей ничего не изменить.
Ушла, как будто означала –
что нет оставленных отчизн,
что смерть – она всегда в начале,
и до неё осталась жизнь.
И где-то в том же сорок первом,
похожем доме, час придёт –
в младенце серебристой вербой
душа большая зацветёт.
(02.04.18.)