Что же лежит у меня на душе
И делает тем, кто я есть?
А впрочем не так уж и важно,
Ты просто попробуй понять.
Там рядом с печалью и болью
Немного великих стремлений.
И личное чертово кладбище
Недосказанных фраз и идей.
И мертвый романтик, поэт и художник
Лежит не ценённый ни кем.
Он был там оставлен недавно
В обмен на минутную цель.
Но я снова пишу эти глупые строки,
И мечтаю однажды тебе рассказать.
О том, что снова и снова мне снится ночами.
И то, что не в силах так просто забыть.
Я мог бы, даже тысячу причин придумать,
И тысячу способов жить.
Я мог бы, утром с улыбкой вставать,
И ночью с мечтой засыпать.
Быть может признания в мире достигнуть,
Или бесследно в истории сгинуть.
Не сдаваться и в лучшее верить,
Счастливым свой век проживать.
Но мои мысли жестоки ко мне,
Я умер в несчетных попытках понять эту жизнь.
Принеся себя в жертву нашему миру,
Хоть я его так ненавижу.
Бьюсь и бьюсь головой я о стену,
Каждый день с верой, что смогу одолеть,
Что выдержит череп, что мое наказание,
На самом деле мой дар.
И тот мертвый романтик, поэт и художник
Однажды воспрянет, решив, что живой.
И рухнут все стены, утихнет вся боль.
Ведь, все-таки, я...