Провезли через улицу гроб.
Кто лежит?
Неизвестно нам имя.
Лишь и знаем -
Погиб под Москвой,
Как и многие в страшные годы.
И молчат все те тысячи,
Что пришли на груженный лафет посмотреть,
Вспоминают и думают -
Вдруг,
Это Колька мой!
А кто-то - Сережа!
Мой бы точно в атаку пошел,
Не страшился бы медленной смерти.
Вот ему и воздался почет,
В самом сердце победной столицы.
Но и тут же сжигают мосты.
К этой мысли неожиданно страшной -
Нет!
Мой не смог бы погибнуть,
Он сейчас в лазарете лежит,
И вот вот он к нашему дому вернется!
Хоть прошло уже двадцать пять лет.
Он вернется.
Я это знаю!
Тихо шла та колонна в Москве
Тишиной все его провожали.