Нет прямых у судьбы траекторий,
Даже если так вдруг показалось.
Он бродил по обломкам историй,
Что в прибрежной пене плескались.
Волны тихие пели молитвы,
Колыбель обречённых качая.
Судьба! Он не может смириться.
Может, выжила! Может, сбежала!
Он казался потерянной тенью,
В прибрежной трясине блуждая...
Не те паруса, не те щепки,
И мёртвая тоже чужая...
Сердце застывшее - камень,
Глаза отказались поверить.
Море вернуло ту шляпку,
Что он ей дарил в день рождения.
-Ой, на медузу похожа,-
Засмеявшись, тихонько промолвит.
У судьбы, что в любую жизнь вхожа,
Нет простых и прямых траекторий.