Печалью кратких вёсен
украсим неба свод...
На перекрестке, в восемь,
Уже который год,
Встречаются загадка
С далёким маяком,
И всё у них в порядке,
И счастья полон том
Стихов о сокровенном,
О странности " не встреч".
Сваяют по нетленке,
Очнутся хлеб испечь.
Их парус незаметен.
Не алый он, иной,
Как ветер ошалелый,
Подсвеченный луной.
И плавают друг в друге,
От счастья не спастись,
Зашедшие за рамки
Всего,что значит жизнь...