Еле тлеет костёр.
По лесам я брожу без восторга.
Млеет в теле душа:
Как бы в деле — и не при делах.
Опыт плечи натёр,
Не вернуть, не продать его с торга,
К светлой бездне спеша:
Бездна чёрная — рядом, в стволах...
Порох мой отсырел,
А двустволка плюётся картечью,
Но свинец без огня
Только шкуры на соснах клюёт.
Не отнимет отстрел
Жизнь, похожую на человечью,
Вся охота моя —
Странный способ продленья её!
А собаки мои
На добычу не делают стойку,
Да и сам я, как дичь,
От судьбы всё — по голым кустам,
Где снега погребли
В поле тяжелогривую тройку,
И от горечи притч
Лишь к молитве привычны уста...
Не познать себя вновь,
В зеркалах лик скрывает личина,
А в груди не дрожит
Та струна, что всем пела, звеня:
Я узнал, что любовь
Для тебя не такая причина,
Чтоб привычную жизнь
На счастливую нам разменять.
Рисунок автора.