А эти дни – как вымытые окна:
чисты, прозрачны и пронизаны лучами.
Со снегом тают все мои печали
и страхи, что приходят, крадучись, ночами –
они под солнцем неизбежно блёкнут.
Здесь, в нашем парке, вербные деревья
шершавой кожей греются в полудне.
В аллее тихо, сонно и безлюдно,
а на едва просохшей кочке безрассудно
клубком струится муравьиное кочевье…
Вот пруд – свидетель наших памятных свиданий.
Касаюсь тонких ивовых хитросплетений:
дрожащий свет в изгибах тени
чуть жив среди прибрежных запустений,
круги по водной глади – божие следы деяний.
Здесь лужи множат небо в бесконечных стёклах,
обрывки зыбкие плывущих очертаний
способны память бередить и ранить,
и всё же дни мои – как вымытые окна…
***