Смерть отложим
на года.
Зажигаем, как всегда.
Поцелуи твоей кожи.
На всё – ложем.
Ерунда.
Лишь неоном города.
Мы всё можем.
Жизни переплёт
на век -
это ли не наш успех?
Время не врёт,
несёт нас вперёд:
от горя до потех,
от плача - в смех,
терпит, но не ждёт.
И по наклонной катятся,
по наклонной катятся
кумиры и авторитеты,
винилы, диски и кассеты.
Старые письма горят.
А голоса тех ребят
не слышны
90 минут тишины.
4/IV/2018
3Н7 ©